Le poète andalou a publié en 1935 à Saint-Jacques de Compostelle (Maison d’édition Nós) un recueil de six poèmes écrits directement en galicien. Il a rédigé ces textes avec l’aide de ses amis Eduardo Blanco Amor (1897-1979) et Ernesto Guerra da Cal (1911-1994) après plusieurs voyages en Galice en 1932 et 1934. Il s’agit d’un hommage à la culture galicienne, à ses écrivains (romances galaïco-portugais mediévaux, Rosalía de Castro 1837-1885), aux paysages de cette région atlantique de l’Espagne.
Madrigal á cibdá de Santiago (Federico García Lorca)
Chove en Santiago,
meu doce amor.
Camelia branca do ar
brila entebrecida ó sol.
Chove en Santiago
na noite escura.
Herbas de prata e de sono
cobren a valeira lúa.
Olla a choiva pola rúa,
laio de pedra e cristal.
Olla no vento esvaído,
soma e cinza do teu mar.
Soma e cinza do teu mar,
Santiago, lonxe do sol ;
ágoa da mañán anterga
trema no meu corazón.
Seis poemas galegos, 1935.
Madrigal a la ciudad de Santiago
Llueve en Santiago
mi dulce amor.
Camelia blanca del aire
brilla oscurecido el sol.
Llueve en Santiago
en la noche oscura.
Hierbas de plata y sueño
cubren la desierta luna.
Mira la lluvia en la calle,
queja de piedra y cristal.
Mira en el viento borroso
sombra y ceniza del mar.
Sombra y ceniza del mar,
Santiago, lejos del sol ;
Agua de mañana antigua
se agita en mi corazón.
Madrigal à la ville de Saint-Jacques
Il pleut sur Saint-Jacques
mon doux amour.
Dans le ciel brille et frissonne
le camélia blanc du jour.
Il pleut sur Saint-Jacques
dans la nuit obscure.
L’herbe d’argent du sommeil
recouvre l’aride lune.
Vois la pluie dans la rue,
plainte de pierre et de verre.
Vois dans le vent évanoui
l’ombre cendrée de la mer.
L’ombre cendrée de la mer
Saint-Jacques loin du soleil.
L’eau de tes matins mouillés
au fond de mon coeur ruisselle.
Traduction André Belamich.
Danza da lúa en Santiago (Federico García Lorca)
¡ Fita aquel branco galán,
olla seu transido corpo !
É a lúa que baila
na Quintana dos mortos.
Fita seu corpo transido
negro de somas e lobos.
Nai : a lúa está bailando
na Quintana dos mortos.
¿ Quén fire potro de pedra
na mesma porta do sono ?
¡ É a lúa ! ¡ É a lúa
na Quintana dos mortos !
¿ Quén fita meus grises vidros
cheos de nubens seus ollos ?
¡ É a lúa ! ¡ É a lúa
na Quintana dos mortos !
Déixame morrer no leito
soñando con froles d’ouro.
Nai : a lúa está bailando
na Quintana dos mortos.
¡ Ai filla, co ar do ceo
vólvome branca de pronto !
Non é o ar, é a triste lúa
na Quintana dos mortos.
¿ Quén brúa co-este xemido
d’imenso boi melancónico ?
¡ Nai : É a lúa, a lúa
coronada de toxos,
que baila, e baila, e baila
na Quintana dos mortos !
Seis poemas galegos, 1935.
Danza de la luna en Santiago
¡ Mira aquel blanco galán,
mira su transido cuerpo !
Madre : es la luna quien baila
por Quintana de los muertos.
Mira su cuerpo transido
negro de surcos y lobos.
¿ Quién hiere un potro de piedra
a la puerta de su sueño ?
¡ Es la luna, es la luna
por Quintana de los muertos !
¿ Quién mira mis grises vidrios
llenos sus ojos de nubes ?
¡ Es la luna, es la luna
por Quintana de los muertos !
Déjame morir al lecho
soñando con flores de oro.
Madre : es la luna quien baila
por Quintana de los muertos.
¡ Ay, hija el aire del cielo
blanca me vuelve de pronto !
No es el aire, que es la luna,
por Quintana de los muertos.
¿ Quién brama brusco mugido
de inmenso buey melancólico ?
Madre : es la luna, la luna,
ay, coronada de tojos,
la que baila y baila y baila
por Quintana de los muertos.
Danse de la lune à Saint-Jacques
Quel est ce galant tout blanc ?
Regarde comme il frissonne !
C’est la lune qui danse
Sur la Grand-Place aux Morts.
Regarde son corps transi
noir de morsures et d’ombres.
Mère, la lune danse
sur la Grand-Place aux Morts.
Qui blesse un poulain de pierre
aux portes mêmes du songe ?
C’est la lune ! C’est la lune
sur la Grand-Place aux Morts !
Qui regarde à la fenêtre
avec des yeux pleins de brume ?
C’est la lune ! C’est la lune
sur la Grand-Place aux Morts !
Laisse-moi mourir dans mon lit.
Je rêverai de fleurs d’or.
Mère, la lune danse
sur la Grand-Place aux Morts.
Ah, ma fille, l’air du ciel
m’a rendue toute blanche.
Ce n’est point l’air, c’est la triste lune
sur la Grande-Place aux Morts.
Qui brame avec ce plaintif
meuglement de boeuf énorme ?
Mère, c’est la lune, la lune
sur la Grand-Place aux Morts.
Oui, la lune, la lune
toute couronnée d’ajoncs
et qui danse, danse, danse
sur la Grand-Place aux Morts.
Traduction André Belamich.
